Aquel olor a carne de gallina

Pasa el olvido lento y crece

la tarde

sobre el asfalto triste de noviembre

como una flor cansada.

No llueve ya desde hace tanto...

Son jóvenes y aún tienen

todo ese tiempo inmenso por delante

que es la vida

para elegir un banco donde amarse,

mientras noviembre cede al calendario

y otras aves

andan buscando el sol de otros veranos.

Son jóvenes y aún tienen

esa bella ignorancia en las pupilas

mirando al sol,

igual que girasoles trastornados...

Yo ya no puedo seguir buscándome en sus ojos;

yo ya pasé ese otoño:

sus piernas como barcas,

sus brazos de un remar tan claro,

sus dedos sin agobios...

Vendrán otros otoños pero nunca

tendrán aquel olor de nuevo

a callejón oscuro,

aquel olor a carne de gallina.

Natxo Vidal , de su poemario Atrás no es ningún sitio

(venga, las risicas...)

Caperucitazul está escuchando...